domingo, 31 de mayo de 2009

Qué orgullo



Puedo decir que es un orgullo...
que un trabajo así sea exibido, es un placer y mi orgullo
una pluma de gel y papel...acomodado en un bastidor... que orgullo el mío
no me dejaran mentir.
me gusta
y es que carajo!!! les juro que ver eso me hace recordar que estar en el concierto de apocalyptica en meses (casi medio año) pasados es tan orgasmico, porqué estuve a punto de llegar al orgasmo y demás obsenidades sexuales... y sigo diciendo que aquellos que los critican por solo hacer covers pueden irse muy al carajo (perdón por la expresión) pero es que seamos sinceros Apocalyptica le calla la boca a cualquier dobe que se crea master of covers (hahaha master of puppets) pero en fin si me preguntan una de mis favoritas fue es y será ONE (cover de metallica) seguidita de Path... que ni me digan.
Pero en fin un urra!!! al fin se dignificó las muestras de "arte" ( y lo pongo entre comillas porqué generalmente la maestra le llama arte a cajas de kleenex que parecen pintadas por niños de kinder, con todo respeto para ellos pero se me hace mediocre que un preparatoriano no explote su potencial artistico justo cuando no le falta una mano, ni un ojo, ni es de Camboya, tambien con todo respeto para los de aya) pero bueno ese trabajo es mi orgullo y se los presumo era para diez qué falló? sabe...
Tome eso señora maestra que les da diez a las cajas de kleenex pintadas por gnomos que fuman oregano ¬¬

B l i s s


Bien aquí mi delirio
Bien aquí mi anatema
Bien aquí mi placer
Bien aquí su nombre
Bien aquí nadie
Bien aquí todo
Bien aquí silencio
Bien aquí tu

Bien aqui Solo N o s o t r o s

Tan... Tan...

Si la lluvia no fuera ácida



- Pero, ¿Cómo es? Alta, baja, rubia, morena… ¿Cómo?
- Mmm… Digamos que es de estatura mediana, ni enana ni jirafa, normal, vamos… Se le puede llamar guapa. Y lo de si es rubia o morena, eso… Es difícil, desde luego no es pelirroja… Creo.
- Déjalo ya…
- En cambio, recuerdo que quiso enterarse como quien no quiere la cosa de si tenías novia.
- ¿Y qué?
- Le dije que eso no era de su incumbencia, ¿Hice bien, no?
- Espero que no le dijeras eso…
- ¿Te importa esa chica? Ni siquiera la conoces.
- Sí… Y ese es el misterio.

el


─¿Ella está enamorada de él?
─ Sí.
─ Entonces ha llegado el momento de arriesgarse, de que ella se arriesgue de verdad.
─ Eso es lo que piensa, está estudiando una estratagema para ...
─ Ya entiendo, le gustan las estratagemas .
─ Sí.
─ En realidad ella es una cobarde, precisamente por eso me cuesta captar su mirada.

-Esa chica del vaso de agua... creo que está distraída porque está pensando en alguien.
-¿Te refieres a alguien del cuadro?
-No, quizá un chico con quien ella se cruzó y le dio la impresión de que los dos se parecían.
-Ah, osea que ella prefiere imaginarse una relación con alguien ausente que tener una con los que están a su lado.
-No sé... Quizá sea lo contrario y ella se desvive por arreglar la vida de los demás.
-¿Y de ella? De todos los desarreglos de su vida, ¿quién se ocupará?
-En mi opinión es mejor dedicarse a los demás que a un gnomo de jardín.

Amélie no tenia un hombre en su vida, lo habían intentado pero el resultado nunca había estado a la altura de sus expectativas. En cambio, cultiva el gusto por los pequeños placeres... Hundir la mano en un saco de legumbres, partir el caramelo quemado de la Crema Catalana con la cucharilla y hacer rebotar las piedras en el canal Saint Marthin.

- ¡No, idiota! Eeerhm... está enamorada...
- Pero, si no la conozco.
- ¡Claro que la conoces!
- ¿Desde cuando?
- Desde siempre, en tus sueños.

Amelie


- Sabe… Después de todos estos años, el único personaje que mas me cuesta perfilar es la muchacha con el vaso de agua. Esta en el centro y, sin embargo, esta como ausente.

- Quizá sea diferente a los demás.

- ¿Eh?¿Y Porqué?.

- No lo se.

- Quizá cuando era niña no jugaba con los demás niños de su edad. Puede que nunca jugara.

martes, 5 de mayo de 2009

ella [aquí]


Supe que ella nunca me vería igual


Ella abre los ojos, se recupera, piensa que el suelo la besa, las ideas le sangran y el cabello se mancha, quiere pensar que tendrá fuerzas para gritarle al terror que la ayude, quiere llenarse la boca con un puño de alivio…pero sabe que no puede, que nada la va a salvar, sabe que ella pronto la va a encontrar.

Empieza a pedir perdón de las bocas que nunca beso, de las lenguas que no habló, de las pestañas que no sopló, pero empieza a arrepentirse de no hacerlo, quiere comenzar, quiere volver a ser parida borrar las lenguas de fuego que le queman la piel, ella desea hacer nada y todo, sabe que dentro de poco la herida no la dejara pensar.

Empieza a ver que las cosas no eran tan fáciles como mamá decía, empezaba a ver que no todo se arreglaba con un beso y un te quiero, ella sabía que pronto moriría.

Intentó pararse, era inútil las fuerzas no llegaban, decido arrastrarse poco a poco, llegar al borde de la cama, su sangre la delataba dejaba rastro de ella, acelero su respiración los pulmones se le secaban poco a poco y la garganta ya no se sentía normal, ella quería morir con un dulce en la boca, sabía que jamás sucedería.

Empezó a sentir que podía levantarse, imaginaba con correr o volar, pero ella ya estaba cerca, la iba a encontrar, en cuanto la viera la haría borrar, no había escapatoria en un cuarto sin llaves encerrada, en un cuarto con ventanas selladas, en un cuarto con alfombra azul y sangre regada, la herida de su cabeza no dejaba de sangrar…”Ella me va a encontrar” se repetía, orar era inútil cuando el reloj empieza a avanzar más rápido no puedes morder con tus dientes las manecillas, ella subía las escaleras con un arma en su mano, decidida a enseñarle a besar las balas, no tenía nada en la cabeza, simplemente balas en la mano, y un corazón inhumano.

Decidió no moverse, quedarse como los conejos en la jaula, decidió disfrutar las respiraciones, amar el suelo, besar sus recuerdos y creer que alguien llegaría.

Abrió la puerta, ella ya estaba allí con la frente goteando, y un arma en mano, examinó los caminos marcados con sangre, sabía que golpearla con un palo de madera en la cabeza había sido buena idea, sabía que pronto terminaría cenaría y limpiaría, es molesto tener cadáveres en la planta alta, todo su plan estaba listo, dando la vuelta la vio, allí estaba ella con los ojos cerrados y una cabeza sangrando, decidió acercarse y cantarle al oído la canción que ella siempre había querido.

La volteo y sonriendo le grito, ella abrió los ojos y el miedo la comió, era el fin, ya no más, ya no más idas al cine, no más chistes baratos, no más películas baratas, no más canciones poperas, no más baile, no más música, no mas esencia ni existencia.

Uno en la nuca, uno en la frente, uno en la garganta, uno en la mano, uno en el pubis, uno en el estomago, uno en el ojo, uno en la boca, uno en el pie, la cuenta había sido exacta nueve balas, nueve muertes.

Le escupió y sin más rencor la pateo, salio de la habitación logró ver las marcas de las uñas en la madera, su zapato tirado, y un dedo arrinconado, que molesto había sido deshacerse de aquella hija que le mintió, que no le imploro, que no pidió permiso para ponerse aquel anillo que alguna vez ella uso.

Ella miró el noticiero de las 7, preparo la cena para dos y la llamó a cenar, parada al pie de las escaleras la volvió a vocear, ella no respondió ya estaba lejos, su espíritu ya corría por el bosque lejos de aquella madre que una vez la alimento, que una vez le cantó.

Ella enojada subió, la vio tal como la dejo y eso la alivio, estaba orgullosa que su hija conservara algo de obediencia, bajó y empezó a cenar.
Termino y recogió, subió y se acostó, mañana sería un nuevo día para volver a empezar, apago la luz. La ventana estaba llena de nieve, el espejo roto, tenía cortinas verdes, una alfombra azul, un cadáver tirado y un fantasma a su lado.

El Chisme de Lavadero se pone bueno con: